É sempre no passado, aquele orgasmo,

é sempre no presente, aquele duplo,

é sempre no futuro, aquele pânico.

É sempre no meu peito, aquela garra.

É sempre no meu tédio, aquele aceno.

É sempre no meu sono, aquela guerra.

É sempre no meu trato, o amplo distrato.

Sempre na minha firma, a antiga fúria.

Sempre no mesmo engano, outro retrato.

É sempre nos meus pulos, outro limite.

É sempre nos meus lábios, a estampilha.

É sempre no meu não, aquele trauma.

Sempre no meu amor, a noite rompe.

Sempre dentro de mim, meu inimigo.

E sempre, no meu sempre, a mesma ausência.

Carlos D. de Andrade